¿Cómo vive esa rosa que has prendido

junto a tu corazón?

Nunca hasta ahora contemplé en el mundo

junto al volcán la flor.

(Gustavo Adolfo Bécquer)

Y es que lo es todo, fuego, rabia, pasión, fuerza tormentosa que arrasa el sereno espíritu adormecido cuando irrumpe tumultuoso en la noche el recuerdo de tu ser. No hay descanso, no hay tregua. En la calma, inesperada surge tu figura, tu rostro, y el viaje interrumpido continua. Asi, años, quizás siglos sin saberlo. Eterna hoguera que consume el tiempo sin clemencia. Inmensa espera.

...DEJANDO TAN SOLO RETAZOS...DE TU ESENCIA, DE TU PERSONA...

Flauta en la noche solitaria

Presencia de una lágrima;

Todos los silencios de la tierra

Son pétalos de tu flor.

Sopla en la sombra tu polen,

Alma llorando, casi sin ruido,

Miel de una boca profunda

Que al besar la noche fluye.

Y si tus lentas cadencias

Son el pulso de las tardes de verano

Convéncenos que el cielo baila

Porque un ciego cantó.

(Marguerite Yourcenar)

Ya llegan negros tules que medio velando el sentimiento conduce de nuevo al comienzo de la rutinaria condena, dejando tan solo retazos, en la obligación del día, de tu esencia, de tu persona. Enmascarados, ocultos, clandestinos de nuevo. Esperando un destello, una fulminante ocasión para, fenix entre otros, reforzados emerger venciendo nieblas de falsos olvidos, pues no son tales, sino temporales e impuestas ausencias del nocturno encuentro, o fatalmente interrumpidos gozos de sueño.

....Y TU, COMO LOS BUENOS VINOS, GANANDO CON EL TIEMPO...

Miro hacia atrás, hacia los años, lejos,

Y se me ahonda tanta perspectiva

Que del confín apenas sigue viva

La vaga imagen sobre mis espejos.

Aun vuelan, sin embargo, los vencejos

En torno de unas torres, y allá arriba

Persiste mi niñez contemplativa.

Ya son buen vino mis viñedos viejos.

Fortuna adversa o próspera no auguro.

Por ahora me ahínco en mi presente,

Y aunque sé lo que sé, mi afán no taso.

Ante los ojos, mientras, el futuro

Se me adelgaza delicadamente,

Más difícil, más frágil, más escaso.

(Jorge Guillén)

Cuanto tiempo refugiado trás del tiempo, cerrando la tapa del reloj sin dejarle avanzar pensando en ti. Quizás ahora sepa más del "ti" de entonces que tu misma. Los recuerdos de cada palabra, cada paso, cada sueño. Los encuentros en mi mente, y tu, como los buenos vinos, ganando con el tiempo, ¿pero eres realmente la que en mis viajes encuentro o es tan solo la cuidada reserva que en bodega alimenté durante años?, la bella escultura artesana labrada en tiempos de silencio, de secretos.

...Y DESCUBRIRNOS BAILANDO, APOYADOS EN LAS NUBES...

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con la flor que se marchita,

que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte

Ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita

la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche del alma para siempre oscura.

(Federico García Lorca)

Bastaba mirar al cielo y descubrirnos bailando, apoyados en las nubes, entre estrellas. De fondo, divertida, juguetona y cómplice, la Luna. Esa misma Luna que en algunas noches claras me dice que allí estás tu, mirando, y que quizás aun distingas y escuches en su reflejo ecos de tenues pasos y tal vez recuerdes que bastaba mirar al cielo y descubrirnos bailando, apoyados en las nubes.

...FARO DE VIDA, TU VOZ...

En el paisaje oscuro
oigo tu voz, tu voz,
tu larga voz de espesas
caricias resbaladas,
mojadas y olorosas.


La noche me suspende
en un vuelo pausado
e, inmóvil, pone en vilo
lo que el hombre no entiende:
tu voz, tu voz querida
hundiéndome en lo ausente.


Uno cierra los ojos
(¡me da miedo mirarte!);
uno tiende las manos
-aves heridas y leves-,
y en sus raíces siente
que tú eres y no eres.

(Gabriel Celaya)

Siempre tu voz acompañando mi viaje, tu voz susurrando al dormirme y tu voz cariñosa en la mañana. Lo más presente en el camino, tu voz, atrevida ahora, tímida luego, pero compañera, muleta perpetua de apoyo. Tu voz, el susurro penetrante y eterno. El secreto, lo prohibido. Tu voz, luminaria nocturna, faro de vida, tu voz, hechizo radiante. Tu voz, mi voz.

SI TU NO ESTÁS AQUÍ

ME RECUERDA A PATRICIA, (NUNCA MÄIS, EN CARNOTA), EN LA MANERA DE CANTAR.

...AHORA ARRIBA, AHORA ABAJO, COMO ICARO EN SU DESEO.

Ayer estaba mi amor

como aquella nube blanca

que va tan sola en el cielo

y tan alta,

como aquella

que ahora pasa

junto a la luna

de plata.

Nube

blanca,

que vas tan sola en el cielo

y tan alta,

junto a la luna

de plata,

vendrás a parar

mañana,

igual que mi amor,

en agua,

en agua del mar

amarga.

Mi amor tiene aquel ritornelo

del agua, que, sin cesar,

en nubes sube hasta el cielo

y en lluvia baja hasta el mar.

El agua, aquel ritornelo

,de mi amor, que, sin cesar,

en sueños sube hasta el cielo

y en llanto baja hasta el mar.

(León Felipe)

Asi es, como Icaro en su deseo. Ahora arriba, cerca de ella, más tarde abajo despertando del sueño con las alas rotas y el corazón, culpable de su descenso, todavía en lo alto, bajando lento, dolorido, en su desesperación, muerto.

Selene, Luna mía, vieja compañera que vistes grises y azules vaporosos encajes de gala para la nocturna fiesta en la que ambos bailamos al son que marca el sonido del agua en tu reflejo.

Luna, mi Selene, cómplice de tantas horas oscuras al amparo de la imaginación volátil, ahora arriba, ahora abajo, como Icaro en su ambicioso vuelo.

...DE MILES DE ALMAS LIBERADAS...

Voy ausentándome de mí.

Poco a poco, el lastre de ensueño cede

su sitio a la realidad doble

que es mi vida en transcurso.

¡otro ser dentro de mi carne

fragua su carne, su piel,

su corazón diminuto, mi estrella!

Asisto a la escisión silenciosa

con pasmo anhelante, con gozo

uevo de verme en otros ojos míos,

de mis ojos hechos,

de mi sangre coloreados,

¡ay!, de toda cuanta soy.

Día por día el latido

es golpe que me recuerda, urgente,

valor que no tengo,

heroísmo que nunca soñé.

Y temo por el que estoy creando

en convenido misterio

dentro de mi soledad sin orillas

cerca de mi corazón, su estrella.

(Carmen Conde)

Cada dia añora al que durante el sueño soy. Descontroladas emociones, sin temores ni valentías, natural y sincero. Amante amado en universo compartido de miles de almas liberadas de sepulcros temporales. Alegría junto al vértigo y, de abrirse censora cancela, perderte otra vez, de nuevo.

DE TU ORILLA ME IRIA AHORA...

A tu orilla he venido. Tengo un otoño, un pájaro

y una voz desusada. Tú me esperas: un río,
una pasión y un fruto. Y tiene nuestro encuentro
el vuelo, la corriente, seguros, proclamados.

He venido a tu orilla con los brazos tendidos

y ahora ya soy la hierba que no termina nunca,

el barro donde el agua sujeta sus mensajes

y la cuna del cauce para mecer tu sueño.

Dime si estoy pendiente de mi diario trabajo,

si basta a tus oídos mi tristísimo verso

o si a mi sombra vive mejor mayo tu carne.

De tu orilla me iría si ahora me dijeras

que te amo solamente como los hombres aman

o que mi voz te suena como todas las voces.

(José García Nieto)

Cadenas infinitas cruzadas en astral sentido en el reposo, sin programar, sin reservas de vuelo ni destino. Reflejos fugaces de amores vetados por la consciencia despierta, rebeldes fugados en la libertad del sueño. Manchados tan solo por otros sujetos a férreas figuras de lealtad esclava. Clandestinos, huidos...eternamente viajeros.

...CUANDO EL CONTACTO ERA INTENSO.

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

(Jorge Luis Borges)

Combustible del presente los viajes por los recuerdos. Intensos colores las noches, reflejos de ilusiones en días vacíos y yermos. En el sentido tu imagen, retocada por momentos en el camino viejo de recorrido en el tiempo. Soledad acompañada en esas noches de invierno cuando el abrazo era todo, cuando el contacto era intenso.

...LENTAMENTE AFIXIADOS POR NUESTRA PROPIA ARROGANCIA.

¡Hombre! pensador libre, crees que sólo tú piensas
en este mundo en que la vida estalla en todo:
de las fuerzas que tienes tu libertad dispone,

pero de tus consejos se desentiende el cosmos.

En las bestias respeta un espíritu activo...
cada flor es un alma abierta a la natura;
un misterio de amor en el metal reposa:
todo es sensible; ¡y todo sobre tu ser actúa!

Teme en el muro ciego una mirada espía:
a la materia misma un verbo está adherido...
No lo hagas servir para impíos menesteres.

Hay en el ser oscuro un Dios oculto a veces;

y, como ojo naciente cubierto por sus párpados,

un espíritu crece tras la piel de las piedras.

(Gérard de Nerval )


Y nos creemos poderosos nosotros, cuando una pequeña margarita es capaz de romper, aprovechando para crecer las lágrimas de cientos de infelices que cumplen la condena impuesta por nuestros antecesores arquitectos de memorias colectivas encaminadas a la rapiña de la conciencia personal, la tela pétrea y oscura del traje con el que vestimos orgullosos los caminos en las cerradas colmenas en las morimos lentamente afixiados por nuestra propia arrogancia.

...SOLO NOSOTROS, FUGADOS DEL CARNAL ENCIERRO...

Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyo

dedicaría el ser. ¿No ha sido así?

Aún hoy, con inquieto pulso, llamo

a los turbios espectros que en sus tumbas

acompañan mis horas. En fingidos lugares

donde aplico mi espíritu al amor o al estudio,

han contemplado conmigo la noche.

Saben que la alegría no ilumina mi rostro

si no es con la esperanza de que absuelvas

al mundo de su oscura esclavitud;

de que tú, Terrible Hermosura,

concedas cuanto el verso no logra proclamar.

(Shelley)

Esperando la hora indefinida en que emergiendo de la oscura muerte del profundo letargo, en lo alto los espíritus enlazándose la plata de los hilos, en reunión clandestina sin testigos con destellos luminosos del capricho. Nadie sabe, nada cuenta, solo nosotros, fugados del carnal encierro, disfrutando del encuentro, como cada noche, como cada sueño.

...EL OLVIDO, SI ES POSIBLE, LA DESAPARICIÓN ENTONCES...

Es la llama de mi alma cual lumbrera,

que brilla en el recinto sepulcral:

casi extinta, invisible, pero eterna…

ni la muerte la puede aniquilar.

Lord Byron.

Es irónico como el cuerpo no responde a lo que el alma en su exigencia urgentemente reclama. Materia y espíritu en etapas diferentes pero con un mismo destino, el olvido si es posible, la desaparición entonces. pero tan solo un leve recuerdo para que el yo real regresara entre materia corrupta desde el frío y oscuro cajón de la ignorancia solitaria del que ya no tiene a nadie, del que reina entre la nada, eternamente perdido, para siempre desahuciado.

EL UNIVERSO EN UN GRANO DE ARENA

Para tener el infinito en la palma de la mano,

y la eternidad en una hora,

hay que ser capaz de ver el universo en un grano de arena,

y el Cielo en una flor silvestre.

William Blake

Quizás sea por eso que me parece que fue ayer. No hay tiempo ni espacio para mis recuerdos. Es todo lineal, donde conviven momentos de diversos lugares pero sin distancias temporales que permitan el olvido de nadie.

Todavía no tengo muy claro si eso no es un castigo o una especial deferencia del que ordenó el plasma en el que nos movemos.

¿Que es lo real? ¿lo que podemos ver fisicamente o lo que sentimos interiormente? Quizás esos momentos, esas personas, no fueran reales aunque se las pudiera tocar y abrazar, siendo ahora, gozando gracias a mis sueños del secreto de la eternidad, cuando la realidad en ellos se manifiesté a través de sensaciones inesperadas provocando en ocasiones angustia, en ocasiones placer.

NI DE TI NI DE MI QUEDARA HUELLA

La rosa azul, la imposible de encontrar, la que decían que de hallarla su fragancia haría olvidar todas las penas, llenando de serenidad y paz al espíritu inquieto perseguidor de recuerdos.

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Hoy te envío estas flores que mi mano

acaba de cortar recién abiertas,

que de no recogerlas hoy temprano

las habría encontrado el alba yertas.

Ellas recuerdan el destino humano,

porque tus gracias y bellezas ciertas

se agostarán en día no lejano

y estarán, pronto, como flores, muertas.

Se va el tiempo, mi amiga... mas no es cierto:

somos nosotros, !ay! , los que nos vamos.

Ni de ti ni de mí quedará huella.

Y cuando tú estés muerta y yo esté muerto,

nada habrá de este amor de que hoy hablo

ámame, entonces, mientras eres bella.

Pierre de Ronsard, (1524-1585)

AMOR PRIMERO.

Después de tanto tiempo, cuando ya lo creía perdido, encuentro por fin la manera de entrar al blog. Había perdido la clave, el usuario y todo. Bueno, ya estoy aquí, y en uno de los días que más necesitaba entrar, porque he vuelto a soñar con ella. Otra vez la mente viajando en el tiempo, otra vez su imagen dañando y haciéndome feliz al mismo tiempo con los recuerdos.

¿No habrá algo que me haga olvidar, del mismo modo que se me olvidó la clave y el usuario de la Taberna? lo que ya no se es si me lo tomaría. A veces, cuando hace tiempo que no sueño con ella me gustaría que hubiera algo para lo contrario, para soñar cada día, cada noche con su cara, con su cuerpo, con su voz, con su pelo, con su olor que el paso de los años no me ha quitado, ese olor a ella, personal, a limpio, indescriptible.

Dios, como me acuerdo hoy de ella, es tan doloroso no verla...