...EL ÚLTIMO CANTO DEL SOL, BELLO COMO EL DEL MORIBUNDO CISNE...

El día es más sereno y más solemne
cuando llega la tarde. Y hay un orden
en Otoño y un lustre en su horizonte
que el estío prohíbe al ojo humano
hasta hacernos creer que es imposible.
Así pues, deja que tu fuerza
-talla naturaleza, cuando joven-
provea a mi existencia venidera
de sosiego, a mí que te venero
con cuantas formas te contienen,
a mí, hermoso Espíritu, a quien diste
el temor de sí mismo y amor al ser humano.

(Percy Bysshe Shelley)

Cuando ya clarean las primeras nieves los años vividos reflejados en nuestras caras; cuando la serenidad debería ocuparse de nosotros apagando ese fuego intenso de juventud, apareces, abierta para mi como la rosa que muestra sus secretos al paciente jardinero, reservándose tras agudas espinas, temerosa, de otros ojos, desconfiada y silenciosa, casi en secreto, camuflada entre una maleza artificial creada por ti para esconderte.


Esos últimos rayos de luz de un sol que muere en ese día, anunciando regeneración futura al dia siguiente, apenas calienta los días transcurridos y más que calor deslumbra la mirada añeja del pasado.


¿Quien como Jorge Manrique tuviera el don de la palabra para trovar los versos que su pluma plasmó en el papel y que ahora el moribundo rayo de sol me trae a la memoria?.....Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte, contemplando, cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte, tan callando; cuán presto se va el placer, cómo, después de acordado, da dolor; cómo, a nuestro parecer, cualquiera tiempo pasado fue mejor.

Ahora, con los ojos entrecerrados por el último canto del sol, bello como el del moribundo cisne, pienso y recuerdo, casi tatareando, si juzgamos sabiamente, daremos lo no venido por pasado...

INVIERNO EN LA MENTE

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

(Pablo Neruda)

Un periodo de reflexión, de tranquilidad entre tanta pasión pasada, un letargo en el invierno de la vida, quietud, serenidad mezclada con cierta confusión sentimental. Sorprendido en la última postura en la que el Viento del Sur me modeló con su fuerza.

Pero fundamentalmente desconcierto, perdido entre un batido de sentimientos y pensamientos no siempre tranquilizadores.

Invierno en mi vida, en mi mente. Adormilados los sentidos. Esperando alguna reacción con los primeros rayos de sol, (¿esperanza?). Silencio, inmovilidad, ¡¡¡¡¡¡¡alarma!!!!!!!

AHORA MAREPI Y EL CIPRI ME MIRAN Y SONRÍEN. ELLOS SABEN EL MOTIVO

Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa
rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así
la noche desvelada, bajo la luna presa?
tu soñar me envolvía, soñado me sentí.

(Jorge Guillén)

Allí estabas por fín, sentada en la Taberna, esperando que dieran las seis, y allí estaba yo también, nervioso, con la ilusión acumulada de años que apagaba ese miedo interno del que te diría, cuales serían mis primeras palabras, como tu reacción, como la mía.

Con una sonrisa el Cipri nos miraba desde la barra, como si supiera desde siempre que esto ocurriría, y a su lado Marepi, riendo, mirándonos mientras nosotros sin ver a nadie, solo a nosotros, atrapado por tu voz, que difuminaba mi sentimiento de culpa compartiendo generosa el generador de la distancia en estos años.

Tu voz, de nuevo tu voz en mis oidos, penetrando hasta lo más íntimo, llegando al corazón y grabando en él de nuevo las palabras de un te quiero que agarraron al instante sus raices en el campo abonado de mi amor siempre presente por tí.

Nueva cita, nueva sensación la de compartir mesa contigo en esta Taberna en la que bebí durante tanto tiempo mi soledad mientras pensaba en lo que harías, en donde estarías, en si pensabas en mi, en si el sentimiento era mutuo.

Era así, compartido, durante años que pesaban como siglos y que ahora es como si ayer fuera la última vez que nuestras manos se rozaron, se tocaron, se estrecharon. Escuchaba tu voz por el teléfono y me parecía estar a tu lado, sentados de nuevo en esa valla del instituto que hace años despareció, apoyados en su verja nuestra espalda mientras nuestros dedos jugueteaban con las manos enlazadas y tu, vergonzosa, escondias la cara en mi hombro si alguien se acercaba.

Tus palabras, tu voz, caricia dulce, esperada y deseada como nada. Ahora anhelo la próxima ocasión, cercana, muy cercana pero sentida lejana, egoista que soy al escuchar todavía como me hablabas, y ya se me hace tarde el volver a sentirte, a escuchar que nunca me olvidaste, que como yo al levantarme pienso cada día en ti, tu has pensado en mi durante estos largos años de exílio físico, y sentir que la distancia no existe cuando se quiere que no exista, que hasta el tiempo se para para los amantes y que tan solo unas palabras, te quiero, recompensan las noches de recuerdos y cervezas en la Taberna del Mono Rojo en la soledad de una mesa.

Ahora Marepi y el Cipri me miran y sonríen. Ellos saben el motivo.

QUE LARGA ESPERA, MI DAMA

Veo mejor si cierro más los ojos
Que el día entero ven lo indiferente;
Pero al dormir, soñando te contemplan
Y brillantes se guían en lo oscuro.

Tú, cuya sombra lo sombrío aclara,
Si ante quienes no ven tu sombra brilla,
¡Qué luz diera la forma de tu sombra
Al claro día por tu luz más claro!

¡Ay, qué felicidad para mis ojos
Si te miraran en el día vivo,
Ya que en la noche muerta, miro, ciego,
De tu hermosura la imperfecta sombra!

Los días noches son, si no te veo,
Y cuando sueño en ti, días las noches.

(William Shakespeare)

Cuantas veces mis pasos entre las hojas caidas del otoño me llevaban el pensamiento hacia ti, mirando el teléfono callado por el que asomaba una fotografía tuya del pasado, y cuantas he soñado que ese mismo teléfono susurraba mi nombre con tu voz y te hablaba, sentado en el bordillo mojado por la lluvia, rodeado de esas hojas pequeñas amarillas que resaltaban en el gris del día comenzado.

Parece que, como campana que se acerca a la hora, el tiempo del teléfono ha llegado, y tu voz no será sueño entre floresta, sino realidad que el gris aleja. ¿Que decirte ahora que la fotografía cobra vida y como duende salido entre las hierbas aceleras aún más el corazón nunca dormido del amante que por la distancia sufre y desespera?

Ahora nervios y sonrisas, por todo, por nada, y mirando en el reloj el segundero, odiando la  manecilla tortuosa, que por no querer que llegue el día parece tardar un año lo que en realidad es un segundo, un siglo lo que debería ser minuto y una vida lo que debería ser mañana.

Larga espera en los últimos metros de esta carrera de resistencia, en la que ni los años ni el silencio desgastaron las ganas que ahora penan por ver llegar el dia como si fuera condena impuesta como castigo por anhelar lejanas metas.

¿Que te diré mi amor? quizás no diga nada y tan solo escuche el sonido de tu voz, la cadencia y el ritmo de tus palabras y las mías, que tan fácil salen en mis sueños, se queden en mi interior, enmudecido de pronto al encontrarte de nuevo, reconfortándome el alma con tan solo una sílaba salida de tu garganta.

Ganas tengo de escucharte, de que llegue ansiado día, y miedo, y nervios al encomendarme a ese viento del sur que tantas veces invoqué y que ahora parece que mueve sus alas levantando un torbellino de ilusiones, de tantas noches de Taberna en las que por ti brindaba.

Que larga espera, mi dama. Mi dama, que larga espera.

UNA SEMILLA LLAMADA ESPERANZA

Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños

que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerías,
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo

el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,

la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.

(Antonio Machado)

Son las seis y diez de la tarde, aquí y allí, donde tu estás. Me pregunto si en estos mismos momentos estarás pensando en mi como yo estoy pensando en tí, si al ver como la tarde se va marchando y la oscura cortina de la noche se va descorriendo por este inventado horario de invierno, tus miedos a la oscuridad empezarán a aflorar o sencillamente te refugiarás en la luz eléctrica de una habitación con la televisión puesta, o bien, como yo quisiera, buscaras refugio en los recuerdos, en aquellas habitaciones del alma donde nunca se hace oscuro al estar permanentemente iluminadas por tu presencia, porque realmente es tu presencia lo que siento en cada una de ellas cuando buceo en mi interior, no en busca de aventuras ni extrañas expediciones, sino a la búsqueda de la luz que desprenden las perlas de tus dientes cuando en mis recuerdos te veo sonreir, o aquellas miradas de abajo arriba cuando alguna picardía inocente se te ocurría sin atreverte a realizarla.

Parece mentira el tiempo y la distancia que intenta incansable separarnos y no consigue más que acercarme más hacia tu lado. No pasa un día sin que al levantarme te dedique un "buenos días", o al apagar la luz de mi habitación te dedique un último pensamiento unido al deseo de soñar contigo de nuevo.

En ocasiones creo que sembraste en mi una semilla llamada esperanza y en todos estos años no ha hecho más que crecer mientras la cuidaba con el mismo mimo que si se tratara de ti misma. y así, a la sombra de esta planta, apoyado en ella, espero tranquilamente tu voz, que llegará, seguro, algún día, cuando te sacudas las confusiones, las dudas y el maldito litio que para nada necesitas.

...CON MIS RECUERDOS, HACES MÁS GRANDE ESE NIDO...

Como un ave que cruza el aire claro,
siento hacia mi venir tu pensamiento
y acá en mi corazón hacer su nido.
Ábrase el alma en flor; tiemblan sus ramas
como los labios frescos de un mancebo
en su primer abrazo a la hermosura;
cuchichean las hojas; tal parecen
lenguaraces obreras y envidiosas,
a la doncella de casa rica
en preparar el tálamo ocupadas.
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo.
Todo lo triste cabe en él, y todo
cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, derruidas
ramas; lo limpio; bruño con cuidado
cada hoja, y en los tallos; de las flores
los gusanos y el pétalo comido
separo; creo el césped en contorno
y a recibirte, oh pájaro sin mancha,
apresto el corazón enajenado!

(José Martí)

En ese nido dentro de mi pecho vive un mundo entero, creado a partir de la ilusión y la esperanza, de sentir la fuerza de la vida que emite hasta el último recién nacido brote de hierba, del frescor reconfortante de la más pequeña gota de agua.

En el interior de mi pecho se encuentran el conjunto de los colores que los demás no quieren, las tonalidades que algunos no ven al rendirse; desde el blanco azulado de la nube hasta el tinte rojizo de la hoja del árbol en otoño, pasando por el gris que envuelve tristemente el alma de los ciegos de corazón, quizás desesperados al no saber que el gris es un color necesario para apreciar y destacar el resto.

En mi pecho se fabrican sueños para todos, surgen de él palabras dedicadas a otros oidos, a otros ojos que puedan al leerlas comprender la maravillosa situación en la que nos deja cada amanecer de nuevo, al prestarnos nuevo día en el que conseguir los anhelos perseguidos y buscados.

Y tu,  cada vez, con mis recuerdos, haces más grande ese nido, y con su crecimiento crece en mi pecho esa sensación de paz que da la seguridad de que entre todo ese mundo que vive en mi interior, siempre, siempre habitarás tu.

BENDITOS BARROTES

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque

la noche pase y yo te tenga
y no.

(Mario Benedetti)

Rejas que me aprisionan en el pasado, y aún con la puerta abierta por la que podría salir, no quiero. Me refugio en esos días, en ese tiempo en el que las ilusiones eran el despertador cada mañana, costumbre que aún me queda, sintiendo cada amanecer al despertarme la alarma de la ilusión por el nuevo día, como entonces, como ahora, como siempre.

Benditos barrotes anclados en esos años, que no impiden mi salida si quisiera. Preso voluntario en cadena perpetua de sentimientos de años, de sueños, de esperanzas no muertas, de sonrisas al recordar nuestras palabras, vigentes aún, válidas, sinceras desde su nacimiento en el alma hasta su desvanecimiento en el aire.

Benditos barrotes, a los que me agarro cada día para no caer y mantenerme firme y sin sufrir mantener viva la llama que un atardecer se encendió en las calles casi vacías de un pueblito blanco.
Benditos, queridos  barrotes.