A UN BORRACHO QUE FUE BIEN VISTO EN EL LUGAR.

Le das las gracias a Manuela.

MUJER CONTRA MUJER

Hoy me encuentro en la Taberna sentado al lado de una amiga, cada cual pensando en la compañía ausente. Las dos personas solo son encontradas en la furtiva mirada, en la lejanía de los sueños, en la ilusión del podía ser. Tanto mi compañera casual de barra como yo, apurando la jarra de cerveza, la mirada perdida en el espejo de enfrente y que el Cipri no debe limpiar desde que puso la fotografía esa del boxeador del que ya nadie se acuerda, de vez en cuando nos miramos y sonreimos, con la sonrisa esa del que comprende el dolor del otro, ¿la esperanza produce dolor?, no se, el sentimiento raro de esperar que por un momento el de al lado fuera quien esperamos encontrar al dormir.

Los dos pensamos en una mujer, ella en la suya, yo en la mía, los dos en ninguna nuestra salvo en el interior de la personal cajita del querer, en esa en la que no mandamos nosotros, en la que entra alguna vez alguien, poquísimas veces, sin nuestro permiso y que permanece allí, bien para siempre bien hasta que entra otro ser que borra la presencia anterior. No del todo, por supuesto, pero difumina su anterior estancia.

No sabe como la comprendo. Su esperanza es tan prohibida como la mía, quizás más complicada, más resguardada, más reservada, quizás más imposible, pero tan prohibida como la mía, ¿o no?

Cipri, otra jarra, y aquí lo que quiera, yo invito.

¿QUE ES LA LÓGICA CUANDO LA MENTE SE ABANDONA A LOS SENTIDOS?

No se que hora marcará luego el blog, me da igual. Son las tres y cincuenta de la madrugada y me he despertado. Si lo miro desde el punto devista del trabajador, una faena, (entro de nuevo a las siete y me he de levantar a las cinco y media), pero eso es lo de menos. He vuelto a viajar a encontrarme con ella en los recovecos del sueño, como ultimamente vengo haciendo mucho, y eso junto al escuchar cuando regresaba a casa esta noche en la radio del coche el tema de I will survive, me hace pensar que tengo suerte, ya que si que soy un superviviente, un agraciado por tener todavía al cabo de los años un lugar donde ir en mis sueños, y alguien que le espera en ese lugar.

Eso me lleva a pensar en positivo, a ver las cosas de otro color, a disfrutar del momento del placentero encuentro nocturno y a deleitarme después en su recuerdo. Por eso es que no puedo molestarme por haberme despertado tan pronto, (además quizás cuando termine de escribir hoy en la Taberna del Mono Rojo intente dormir de nuevo, aun sabiendo que dos veces no voy a tener el mismo sueño en una noche, aunque ¿quien sabe?).

Las cosas tienen su lado cómico, su lado agradable y cómico a la vez. La ridiculez aparente para unos puede guardar toda una manera de vivir. Eso me recuerda que una vez vi una versión de I will survive por el duo Igudesman & Joo y ahora lo buscaré en el Youtube y lo subiré al post.

Definitivamente es una suerte que esos sentimientos hayan perdurado y sobrevivido al paso del tiempo, creciendo en vez de desaparecer que es lo que por lógica debería haber pasado, pero ¿que es la lógica cuando la mente se abandona a los sentidos? ¿o quizás era lógico que sobrevivieran contra todo, pese a todo? Me da igual, soy feliz.

Si está no subo, me voy contigo, y yo, cobarde,...

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad.
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está.

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe al día siguiente lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio
de lo que da.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.
No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?"
.Temo mucho a la respuesta de un "jamás".
La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida.
No es perfecta, mas se acerca
a lo que yo, simplemente, soñé.

(Pablo Milanés)



Después de la paz, tranquilidad interior al tenerte. El mundo un palacio por tu presencia. Años esperando el momento, soñando el instante. Roto por el tiempo. Carreras, nervios, las prisas, malditas prisas, las prisas del regreso, el temor de la cita prohibida. Si está no subo, me voy contigo, y yo, cobarde, pisando más el acelerador. ¿Donde el pinchazo, donde el reventón, donde la avería, donde la salvación? y yo cobarde, pisando más el acelerador.

Nerviosos, fugitivos volviendo al encierro. Tan solo una oportunidad, si está no subo, me voy contigo. Y yo cobarde pisando más el acelerador. La huida frente al compromiso con la realidad, querer mantener el sueño pudiendo tenerte. Cuestión de tiempo. Tan solo unos minutos más. Si está no subo, me voy contigo. Y yo, cobarde, pisando el acelerador.

LLegamos y subiste. Yo te dejé marchar.

Quizás algún día tenga el valor suficiente para preguntar cuantas veces nos vimos en tu recuerdo y no en el mío

No sé si aún me recuerdas,nos conocimos al tiempotú, el mar y el cieloy quién me trajo a ti .Abrazaste mis abrazosvigilando aquel momento,aunque fuera el primero,lo guardara para mí. Si pudiera volver a nacerte vería cada día amanecersonriendo como cada vez,como aquella vez. Te voy a escribir la canción más bonita del mundo,voy a capturar nuestra historia en tan solo un segundo.Y un día verás que este loco de poco se olvida,por mucho que pasen los años de largo en su vida. El día de la despedidade esta playa de mi vidate hice una promesa:volverte a ver así. Más de cincuenta veranoshace hoy que no nos vemosni tú, ni el mar ni el cieloni quien me trajo a ti. Si pudiera volver a nacerte vería cada día amanecersonriendo como cada vez,como aquella vez. Te voy a escribir la canción más bonita del mundo,voy a capturar nuestra historia en tan solo un segundo.Y un día verás que este loco de poco se olvida,por mucho que pasen los años de largo en su vida.

Artista: La Oreja De Van Gogh
Album: El Viaje de Copperpot
Canción: La playa

Y es verdad. Si pudieramos ver el contador de la vida veríamos las veces que he estado contigo sin estarlo, las veces que has estado conmigo estando ausente. No han pasado cincuenta años como en la canción, pero si muchos, muchos. No los bastantes para hacer que en mi memoria exista un hueco, un vacío que serías tu. Estás como cada día, como siempre, ahí, conmigo en el rincón que elegimos al separarnos, el rincón de mis recuerdos.

A veces, después de años, apareces realmente y nos vemos, hablamos, nos abrazamos, cargando baterías que alimentarán la memoria durante otros años de ausencia, años de citas clandestinas en la intimidad de mis sueños.

Quizás algún día tenga el valor suficiente para preguntar cuantas veces nos vimos en tu recuerdo y no en el mío. ¿Nunca, alguna, muchas? ¿Tu también sueñas que bailamos en la Luna, que miramos el amanecer con la rabia de saber que es despedida, con la duda de no saber cuando volver a encontrarnos en esos campos perdidos del subconsciente? Tampoco me gustaría saberlo, ni en un sentido ni en otro, ¿Para qué? prefiero vivir el momento del encuentro furtivo al que en complicidad me lleva el sueño. Me conformo con eso, esperando que pasen los años y tal vez, si nada ocurre, volver a verte.

¿Cómo vive esa rosa que has prendido

junto a tu corazón?

Nunca hasta ahora contemplé en el mundo

junto al volcán la flor.

(Gustavo Adolfo Bécquer)

Y es que lo es todo, fuego, rabia, pasión, fuerza tormentosa que arrasa el sereno espíritu adormecido cuando irrumpe tumultuoso en la noche el recuerdo de tu ser. No hay descanso, no hay tregua. En la calma, inesperada surge tu figura, tu rostro, y el viaje interrumpido continua. Asi, años, quizás siglos sin saberlo. Eterna hoguera que consume el tiempo sin clemencia. Inmensa espera.

...DEJANDO TAN SOLO RETAZOS...DE TU ESENCIA, DE TU PERSONA...

Flauta en la noche solitaria

Presencia de una lágrima;

Todos los silencios de la tierra

Son pétalos de tu flor.

Sopla en la sombra tu polen,

Alma llorando, casi sin ruido,

Miel de una boca profunda

Que al besar la noche fluye.

Y si tus lentas cadencias

Son el pulso de las tardes de verano

Convéncenos que el cielo baila

Porque un ciego cantó.

(Marguerite Yourcenar)

Ya llegan negros tules que medio velando el sentimiento conduce de nuevo al comienzo de la rutinaria condena, dejando tan solo retazos, en la obligación del día, de tu esencia, de tu persona. Enmascarados, ocultos, clandestinos de nuevo. Esperando un destello, una fulminante ocasión para, fenix entre otros, reforzados emerger venciendo nieblas de falsos olvidos, pues no son tales, sino temporales e impuestas ausencias del nocturno encuentro, o fatalmente interrumpidos gozos de sueño.