...CUANDO EL CONTACTO ERA INTENSO.

Entre mi amor y yo han de levantarse

trescientas noches como trescientas paredes

y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,

noches esperanzadas de mirarte,

campos de mi camino, firmamento

que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol

entristecerá tu ausencia otras tardes.

(Jorge Luis Borges)

Combustible del presente los viajes por los recuerdos. Intensos colores las noches, reflejos de ilusiones en días vacíos y yermos. En el sentido tu imagen, retocada por momentos en el camino viejo de recorrido en el tiempo. Soledad acompañada en esas noches de invierno cuando el abrazo era todo, cuando el contacto era intenso.

...LENTAMENTE AFIXIADOS POR NUESTRA PROPIA ARROGANCIA.

¡Hombre! pensador libre, crees que sólo tú piensas
en este mundo en que la vida estalla en todo:
de las fuerzas que tienes tu libertad dispone,

pero de tus consejos se desentiende el cosmos.

En las bestias respeta un espíritu activo...
cada flor es un alma abierta a la natura;
un misterio de amor en el metal reposa:
todo es sensible; ¡y todo sobre tu ser actúa!

Teme en el muro ciego una mirada espía:
a la materia misma un verbo está adherido...
No lo hagas servir para impíos menesteres.

Hay en el ser oscuro un Dios oculto a veces;

y, como ojo naciente cubierto por sus párpados,

un espíritu crece tras la piel de las piedras.

(Gérard de Nerval )


Y nos creemos poderosos nosotros, cuando una pequeña margarita es capaz de romper, aprovechando para crecer las lágrimas de cientos de infelices que cumplen la condena impuesta por nuestros antecesores arquitectos de memorias colectivas encaminadas a la rapiña de la conciencia personal, la tela pétrea y oscura del traje con el que vestimos orgullosos los caminos en las cerradas colmenas en las morimos lentamente afixiados por nuestra propia arrogancia.

...SOLO NOSOTROS, FUGADOS DEL CARNAL ENCIERRO...

Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyo

dedicaría el ser. ¿No ha sido así?

Aún hoy, con inquieto pulso, llamo

a los turbios espectros que en sus tumbas

acompañan mis horas. En fingidos lugares

donde aplico mi espíritu al amor o al estudio,

han contemplado conmigo la noche.

Saben que la alegría no ilumina mi rostro

si no es con la esperanza de que absuelvas

al mundo de su oscura esclavitud;

de que tú, Terrible Hermosura,

concedas cuanto el verso no logra proclamar.

(Shelley)

Esperando la hora indefinida en que emergiendo de la oscura muerte del profundo letargo, en lo alto los espíritus enlazándose la plata de los hilos, en reunión clandestina sin testigos con destellos luminosos del capricho. Nadie sabe, nada cuenta, solo nosotros, fugados del carnal encierro, disfrutando del encuentro, como cada noche, como cada sueño.

...EL OLVIDO, SI ES POSIBLE, LA DESAPARICIÓN ENTONCES...

Es la llama de mi alma cual lumbrera,

que brilla en el recinto sepulcral:

casi extinta, invisible, pero eterna…

ni la muerte la puede aniquilar.

Lord Byron.

Es irónico como el cuerpo no responde a lo que el alma en su exigencia urgentemente reclama. Materia y espíritu en etapas diferentes pero con un mismo destino, el olvido si es posible, la desaparición entonces. pero tan solo un leve recuerdo para que el yo real regresara entre materia corrupta desde el frío y oscuro cajón de la ignorancia solitaria del que ya no tiene a nadie, del que reina entre la nada, eternamente perdido, para siempre desahuciado.

EL UNIVERSO EN UN GRANO DE ARENA

Para tener el infinito en la palma de la mano,

y la eternidad en una hora,

hay que ser capaz de ver el universo en un grano de arena,

y el Cielo en una flor silvestre.

William Blake

Quizás sea por eso que me parece que fue ayer. No hay tiempo ni espacio para mis recuerdos. Es todo lineal, donde conviven momentos de diversos lugares pero sin distancias temporales que permitan el olvido de nadie.

Todavía no tengo muy claro si eso no es un castigo o una especial deferencia del que ordenó el plasma en el que nos movemos.

¿Que es lo real? ¿lo que podemos ver fisicamente o lo que sentimos interiormente? Quizás esos momentos, esas personas, no fueran reales aunque se las pudiera tocar y abrazar, siendo ahora, gozando gracias a mis sueños del secreto de la eternidad, cuando la realidad en ellos se manifiesté a través de sensaciones inesperadas provocando en ocasiones angustia, en ocasiones placer.

NI DE TI NI DE MI QUEDARA HUELLA

La rosa azul, la imposible de encontrar, la que decían que de hallarla su fragancia haría olvidar todas las penas, llenando de serenidad y paz al espíritu inquieto perseguidor de recuerdos.

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Hoy te envío estas flores que mi mano

acaba de cortar recién abiertas,

que de no recogerlas hoy temprano

las habría encontrado el alba yertas.

Ellas recuerdan el destino humano,

porque tus gracias y bellezas ciertas

se agostarán en día no lejano

y estarán, pronto, como flores, muertas.

Se va el tiempo, mi amiga... mas no es cierto:

somos nosotros, !ay! , los que nos vamos.

Ni de ti ni de mí quedará huella.

Y cuando tú estés muerta y yo esté muerto,

nada habrá de este amor de que hoy hablo

ámame, entonces, mientras eres bella.

Pierre de Ronsard, (1524-1585)

AMOR PRIMERO.

Después de tanto tiempo, cuando ya lo creía perdido, encuentro por fin la manera de entrar al blog. Había perdido la clave, el usuario y todo. Bueno, ya estoy aquí, y en uno de los días que más necesitaba entrar, porque he vuelto a soñar con ella. Otra vez la mente viajando en el tiempo, otra vez su imagen dañando y haciéndome feliz al mismo tiempo con los recuerdos.

¿No habrá algo que me haga olvidar, del mismo modo que se me olvidó la clave y el usuario de la Taberna? lo que ya no se es si me lo tomaría. A veces, cuando hace tiempo que no sueño con ella me gustaría que hubiera algo para lo contrario, para soñar cada día, cada noche con su cara, con su cuerpo, con su voz, con su pelo, con su olor que el paso de los años no me ha quitado, ese olor a ella, personal, a limpio, indescriptible.

Dios, como me acuerdo hoy de ella, es tan doloroso no verla...