me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.
(Pablo Neruda)
Un periodo de reflexión, de tranquilidad entre tanta pasión pasada, un letargo en el invierno de la vida, quietud, serenidad mezclada con cierta confusión sentimental. Sorprendido en la última postura en la que el Viento del Sur me modeló con su fuerza.
Pero fundamentalmente desconcierto, perdido entre un batido de sentimientos y pensamientos no siempre tranquilizadores.
Invierno en mi vida, en mi mente. Adormilados los sentidos. Esperando alguna reacción con los primeros rayos de sol, (¿esperanza?). Silencio, inmovilidad, ¡¡¡¡¡¡¡alarma!!!!!!!
