SALTAR AL VACÍO SIN CORREAS Y SIN SUJETARTE A NADA

Quizá fuesen mejores
Nuestros corazones cuando eran frágiles
Y algún golpe de mar, o la noche de julio
Pudieran abrirles las calladas heridas
Que ahora, y para siempre, llamaremos nostalgias.
Quizá fuesen mejores cuando eran
Cual regatos ligeros o lluviosas tardes
Que mojaban la infancia y partían
Un dominio común; un valle abierto,
Inmensos arenales, aquel balcón
Detenido en la presencia de pulidos geranios.
No eligieron barcos para partir lejos;
Ni la brisa liviana de un verano
Para que los apagase, con su fuego insumiso.
Semejantes a los hombres, desearon
A los árboles antiguos de esta tierra.


(Ramiro Fonte)

Viento del Sur, apasionado y aterrador cuando te eleva mostrándote la dimensión de lo que sientes y el vacío que se presenta ante tus ojos. Saltar es la solución, saltar sin mirar abajo, sin pensar donde y como caer y si en disfrutar del salto diferencial que cambiará la existencia tal y como hasta hoy era, sin saber lo que el futuro presenta aun con el convencimiento de que una vez abandonado ese acogedor viento del sur, que te apoya, que te empuja hacia ese futuro que tal vez, solo tal vez, será la única oportunidad ofrecida para subirse al vagón del que nos bajamos en su día, ignorantes, sin saber que el regreso a nuestro mundo era casi imposible....¿o no?

...TU SILUETA ENTRE LOS AMBARINOS CRISTALES DE...

Soy un alma desnuda en estos versos, alma desnuda que angustiada y sola va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola, que puede ser un lirio, una violeta, un peñasco, una selva y una ola. Alma que como el viento vaga inquieta y ruge cuando está sobre los mares y duerme dulcemente en una grieta. Alma que adora sobre sus altares dioses que no se bajan a cegarla; alma que no conoce valladares. Alma que fuera fácil dominarla con sólo un corazón que se partiera para en su sangre cálida regarla. Alma que cuando está en la primavera dice al invierno que demora: vuelve, caiga tu nieve sobre la pradera. Alma que cuando nieva se disuelve en tristezas, clamando por las rosas con que la primavera nos envuelve. Alma que a ratos suelta mariposas a campo abierto, sin fijar distancia, y les dice: libad sobre las cosas. Alma que ha de morir de una fragancia, de un suspiro, de un verso en que se ruega, sin perder, a poderlo, su elegancia. Alma que nada sabe y todo niega y negando lo bueno el bien propicia porque es negando como más se entrega. Alma que suele haber como delicia palpar las almas, despreciar la huella, y sentir en la mano una caricia. Alma que siempre disconforme de ella, como los vientos vaga, corre y gira; alma que sangra y sin cesar delira por ser el buque en marcha de la estrella. (Alfonsina Storni)

Vivo en ti, y por ti en mi en recuerdo el tiempo se detiene demostrando que el reloj y los sentimientos son antagonistas y no guardan relación, desapareciendo el primero cuando los segundos ocupan el corazón de una persona.

Vivo en ti en inmortal pacto entre los días contigo y los recuerdos vividos que me hacen no ver pasar el tiempo mientras, apoyado en la barra de la Taberna escuchando al Cipri hablar con algún otro cliente, miro constante hacia la puerta esperando ver un día aparecer tu silueta a través de los ambarinos cristales de la entrada del Mono Rojo para posteriormente observar como tu mano empuja las puertas para encontrarte junto a mi en el usado de pasado madero del mostrador en el que aún se distinguen marcas y números de algunas cuentas antiguas de consumiciones ya bebidas solo Dios sabe por quien y que el Cipri apuntó descuidado con una sucia tiza blanca para luego borrarla malamente con la mano, dejando la huella del paso de algún otro habitual, quizás también enamorado.

Vivo en ti, contigo entre la música de la vieja máquina de discos, (debe ser el último lugar donde queda una gramola de esas de discos de vinilo y que solo funciona con esas olvidadas monedas de duro que el Cipri presta a los clientes para seleccionar su disco), y acompañado de las viejas canciones y de mi jarra de cerveza observo en la madrugada tu cara, tu cuerpo a mi lado en una fotografía inquilina en mi cartera desde años. Y te hablo, y te cuento mi día, lo que hice antes de llegar a mi pequeño refugio del Mono Rojo, y nunca te cuento lo que haré mañana para poder contártelo a la noche, en nuestra cita diaria.

Vivo en tí hasta cuando guardo la fotografía en su lugar, después de darte las buenas noches con el beso acostumbrado y me retiro a la soledad de la cama, donde con un poco de suerte vendrás a visitarme en sueños y dormiré abrazado a tu recuerdo.

Vivo en ti en cada soplo de aire, en el frescor de la mañana al levantarme y en la vida colorista que me rodea, porque siempre, cada día, algo te me acerca; un olor, unos rasgos, unos ojos, un suave y largo pelo, alguna sonrisa o el cálido saludo de una flor rodeada de ciudad por todas partes, y me gusta, me conforta y me conformo. Asi es y así deberá ser, pero que suerte, vivo en ti y respiro escribiendo en esta vieja Taberna   donde, no desespero, quizás un día vea ...dibujarse tu silueta entre los ambarinos cristales de la entrada.

YO TE ESPERARÉ

...LA LLAVE DE TU LIBERTAD, DE TI MISMA, DE TU VIDA.

Tu padre
es el que, dicen, te encierra.
Tu madre
es la que guarda la llave
Ninguno quiere
que yo te vea,
que yo te hable, que yo te diga que estoy
muriéndome por casarme.
Sin que te sienta tu madre,
salte por la puerta falsa
y vente a los olivares.
Tu calle va recta al campo.
Escondido en la cuneta,
te espero con mi caballo.
Te enseñaré los caminos
que van rondando a los mares,
amor, si vienes conmigo.
Si vienes, amor, si vienes
Sin que lo sepa tu madre,
sin que tu padre se entere.
Porque tienes olivares
y toros de lidia fieros,
murmuran los ganaderos
que yo no vengo por ti,
que vengo por tus dineros.
Todas las piedras del pueblo
las traigo en los pies clavadas.
Vengo
de allá arriba, de tu barrio,
de rondar tu calle, de guardar tu casa
¡Y nada!
Solito en este escalón,
me paso la noche entera.
¡Yo sé que estás prisionera!
De la calle suben sombras,
ya sin habla, la escalera
verde de tu enredadera.
¡Yo sé que estás prisionera
y que intentan libertarte
gentes que to no quisiera!
Por eso, en este escalón,
solito, para guardarte,
me paso la noche entera.

Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

(Federico García Lorca)

Encerrada entre tus temores, tus angustiosas indecisiones que te llevan al sacrificio más cruel del resignamiento, del sufrir ante la desgana, la apatía y el desamor. Sin posibilidad de encontrar entre tus pesadillas las llaves de tu celda y liberarte de ti misma, de ese pánico al vacío, sin conocer que el vacío es libertad, que lanzarte al mismo es respirar profundo y fresco, renovar el mohoso aire rancio acumulado de años de sometimiento.

Desconocer para siempre el valor de remontar y subir más alto, más alto, más alto, tanto que casi no ves el suelo desde donde levantaste el vuelo que te haría libre si fueras capaz de sumergirte y coger el impulso que te izara hasta mundos de los que ignoras su existencia.

No puedes ser como la ola que rompe una y otra vez contra la orilla, empeñada en adentrarse en la arena, ignorando que es la muerte de su fuerza, rechazando sin saberlo la inmensidad del océano en el que podría crecer y crecer mientras lo cruza, fuerte y libre, sin deshacerse contra la triste orilla, navegando en el gran mundo del agua del que ella misma está hecha.

Eso te ocurre, necesitas mirar la inmensa profundidad que te queda por vivir, rechazar la aparente seguridad de la orilla que te lleva a la muerte de tu yo emocional, de aplastarte una y otra vez contra los recuerdos mientras olvidas que el futuro, tu posible futuro está cimentado con esos recuerdos pero que sobre los cimientos hay que levantar la vida que no te atreves, rompiendo los que ahora te agotan, te mantienen presa de la oscuridad del alma sin dejarte ver la mano luminosa que se abre camino entre lo oscuro brindándote la llave de tu libertad, de ti misma, de tu vida.

AQUÍ SE AMA

Cada rosa gentil ayer nacida,
cada aurora que apunta entre sonrojos,
dejan mi alma en el éxtasis sumida...
¡Nunca se cansan de mirar mis ojos
el perpetuo milagro de la vida!

Años ha que contemplo las estrellas
en las diáfanas noches españolas
y las encuentro cada vez mas bellas.
¡Años ha que en el mar, conmigo a solas,
de las olas escucho las querellas
y aún me pasma el prodigio de las olas!

Cada vez hallo la Naturaleza
más sobrenatural, más pura y santa.
Para mí, en rededor, todo es belleza:
y con la misma plenitud me encanta
la boca de la madre cuando reza
que la boca del niño cuando canta.

Quiero ser inmortal, con sed intensa,
porque es maravilloso el panorama
con que nos brinda la creación inmensa;
porque cada lucero me reclama,
diciéndome al brillar: "¡Aquí se piensa,
también, aquí se lucha, aquí se ama!".

(Amado Nervo)

La misma luz, el mismo rayo azulado que baña tu noche ilumina la mía cuando ando por esas calles, hoy, noche de viernes, llenas de gentes contentas, alegres, en parejas muchas de ellas, a las que me quedo mirando con cierta envidia sana, sonriendo si observo miradas cómplices, íntimas a pesar de estar rodeados de desconocidos, y me traslado a tu lado desde mi imaginación, y te contemplo, nos veo de la mano paseando, mirándonos a los ojos, sin palabras, porque lo nuestro nunca ha necesitado de muchas palabras pronunciadas, es más bien cuestión de corazones, de sentimientos que explotan llevando al otro secretos compartidos, antiguos, resistentes a calendarios que pasan corriendo entre nosotros, sin lograr separarnos.

Tus manos....la calida ternura de tus manos entre las mías. El roce de tus dedos enlazados con los míos, jugueteando con ellos, lanzando mensajes silenciosos, recibidos al instante y contestados con un pequeño roce de labios al llevarme tu mano al rostro mientras te miro y siento tu pelo, movido por la pequeña brisa nocturna, como el suave ondular del trigo dorado que adormece a la alondra escondida en su seno.

Si, es cierto, aquí se ama, aquí se lucha por ello, aquí permanece vivo el sentimiento. Si, no hay duda, aquí se ama.

BOTELLA AL MAR

El mar es un azar
¡Qué tentación echar una botella al mar!

Poner en ella por ejemplo
un grillo, un barco sin velamen, y una espiga
sobrantes de lujuria, algún milagro
Y un folio rebosante de noticias
Poner un verde, un duelo, una proclama,
dos rezos, y una cábala indecisa
El cable que jamás llegó a destino
Y la esperanza pródiga y cautiva
El mar es un azar
¡Qué tentación echar una botella al mar!

poner en ella por ejemplo un tango
que enumerara todos los pretextos
para apiadarse a solas de uno mismo
y quedarse en el borde de otro sueño
Poner promesas como sobresaltos
Y el poquito de sol que da el invierno
y un olvido flamante y oneroso
y el rencor que nos sigue como un perro
El mar es un azar
¡Qué tentación echar una botella al mar!

Poner en ella por ejemplo un naipe,
un afiche de Dios, el de costumbre,
el tímpano banal del horizonte
el reino de los cielos y las nubes
Poner recortes de un asombro inútil,
un lindo vaticinio de agua dulce
una noche de rayos y centellas
y el saldo de veranos y de azules
El mar es un azar
¡Qué tentación echar una botella al mar!

Pero en esta botella navegante,
sólo pondré mis versos en desorden
en la espera confiada de que un día
llegue a una playa cándida y salobre
y un niño la descubra y la destape
y en lugar de estos versos halle flores
y alertas y corales y baladas
Y piedritas del mar y caracoles
El mar es un azar
Que tentación echar una botella al mar.

(Mario Benedetti)

 

Como echar una botella al mar es este blog; ¿quien sabe si alguna vez leerá el mensaje que encierra la persona adecuada? ¿quien sabe donde llegará la botella en su travesía?, y al mismo tiempo siento como si en la botella estuviera yo dentro, conduciéndola, como si en vez de botella fuera una nave que recibe ahora la luz del faro, ahora la oscuridad, pero que continua su singladura amparada en el manejo del timón por mis sentimientos, por mis ansias de hacerlo llegar a puerto, utilizando las pocas veces que la luz de la farola llega hasta nuestra vista y el instinto las más, con la esperanza de que un día, si llegara ese dia, el cabo surgiera lanzado por los aires para amarrar por fin sentimientos de décadas, de años.

Mientras, la soledad de la navegación se ve atenuada por los recuerdos y el saber, por los destellos de luz que llegan, que el puerto está allí, presto quizás a recibir la entrada de este viejo patrón de corazones, incansable marinero entre sueños e ilusiones.