La rosa azul, la imposible de encontrar, la que decían que de hallarla su fragancia haría olvidar todas las penas, llenando de serenidad y paz al espíritu inquieto perseguidor de recuerdos.***********************************************
Hoy te envío estas flores que mi mano
Se va el tiempo, mi amiga... mas no es cierto:
acaba de cortar recién abiertas,
que de no recogerlas hoy temprano
las habría encontrado el alba yertas.
Ellas recuerdan el destino humano,
porque tus gracias y bellezas ciertas
se agostarán en día no lejano
y estarán, pronto, como flores, muertas.
Se va el tiempo, mi amiga... mas no es cierto:
somos nosotros, !ay! , los que nos vamos.
Ni de ti ni de mí quedará huella.
Y cuando tú estés muerta y yo esté muerto,
nada habrá de este amor de que hoy hablo
ámame, entonces, mientras eres bella.
Pierre de Ronsard, (1524-1585)
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