...DE LA FLOR QUE CREE QUEMADA...

Yo soy la flor quemada por el aire
y la golondrina que ansía un nuevo cielo
Yo soy la espuma que la marea sacude
y el verde que ya no es tan verde de los campos.
Yo soy el otoño salvaje,
la luz amarilla y tenue de las tardes,
la tierra agrietada y seca
y las gotas tímidas de lluvia que acaricia el aire.
Yo soy el último baño del verano,
las sensaciones que sepultó la arena
y el girasol mustio en la era.
Yo soy la lágrima que se abraza al recuerdo,
El poema nunca escrito
y el higo que cae de la higuera.
Yo soy la mano que recoge el fruto,
la hoja seca que aplastó el olvido
y el aire que sin consuelo gimotea en tu ventana.

(Isabel Rivera Beltrán)

Ella es la vida que renace en las cenizas, el ave fenix reencarnado, la vencedora en toda guerra por perderlas, a sabiendas que más ofrece el que por convicción se retira que el que orgullosamente se presta al ciego combate de la sinrazón e ira.

La compañera en apuros que se olvida de lo suyo para proteger su gente. El oido que te escucha mientras cierra sus problemas, la mano que te levanta aun a costa de sus fuerzas. La palabra siempre amiga eternamente de guardia, para ofrecerla al sediento de ilusiones y esperanzas.

De sus fuerzas nada sabe, se mantiene abandonada, pesimista de si misma, caida, a veces cansada, pero siempre, siempre surge como fenix, aquel ave, de la flor que cree quemada por el aire ese del sur que prende vida en las alas con las que remonta vuelo para ser la Isabel esa, la amiga, la compañera, la del otoño salvaje, la de alegres primaveras pasadas en El Retiro, entre las hierbas aun frescas y eternamente tu mano, eternamente... poeta.